Isabelle Rimbaud

Dans la famille Rimbaud, je demande la sœur,
Celle qui était au chevet du grand poète,
Juste avant que le cancer n’en fasse un squelette.
Pour l’accompagner, elle était à la hauteur !

On l’apprend d’une lettre dont elle est l’auteur.
Elle ravira les historiens et les esthètes ;
Récit précis et beau verbe y sont à la fête,
Tout comme l’ambiance, avant le trépas, d’ailleurs !

Depuis qu’Arthur a accepté qu’on le confesse,
Isabelle a le cœur débordant d’allégresse ;
Elle appelait ce sacrement de tout ses vœux.

Lui qui regrettait que la vraie vie soit absente,
Elle sentait qu’elle lui devenait présente ;
« Il me regardait avec le ciel dans les yeux ».

 

Aveugles

Dans la maison en ruine il progresse à tâtons
La lumière risquant de trahir sa présence.
Jusqu’à une fenêtre ouverte il avance,
Un jeune garçon est dans son champ de vision.

Commettre un meurtre dans cette situation,
Il en a désormais une grande expérience.
Le pauvre enfant innocent n’a aucune chance,
La première balle lui traverse le front.

Avant qu’ils tuent les siens, il était pacifiste,
Depuis il n’a de cesse d’allonger la liste
Des être humains à qui il a ôté la vie.

Il pourrait porter n’importe quelle bannière
Pourvu qu’avec il puisse leur faire la guerre,
L’amour est aveugle, la haine l’est aussi.

L’expérience de la mort

Gian Lorenzo Bernini (1598-1680), La Bienheureuse Ludovica Albertoni, 1674

Je prends mon clavier comme j’appelle un ami,
Avec le même espoir de ne plus être triste.
L’écriture fait office de secouriste,
C’est pour ne plus se sentir seul que l’on écrit.

Cependant il me faut être un peu plus précis ;
Avoir un lecteur n’est pas le but de l’artiste,
Ca n’est pas lui qui lui fait sentir qu’il existe ;
Il est la cerise sur sa pâtisserie.

Devinez quel est l’objet de sa quête active ?
Il s’agit de l’amour que la beauté ravive !
Insondable mystère plus précieux que l’or.

Ah ! Perdre pied en lui comme dans une femme
Dont le regard langoureux transporte votre âme,
Faire dans la vie l’expérience de la mort !

Mirabelle a l’instinct maternel

Le soleil brille en cet après-midi d’été,
Mirabelle est allongée à l’ombre d’un aulne.
Dans leur gîte, au-dessus d’elle, paillent des béjaunes,
Impatients que leur mère rapporte à manger.

Leur détresse attriste la vache sacrée,
Elle aimerait de son lait leur faire l’aumône,
Mais ne sait comment atteindre les cônes jaunes.
En voyant son amoureux lui vient une idée ;

D’abord sur ses quatre pattes elle se redresse,
Puis invite le mâle à venir sur ses fesses
Pour planter sa plus grande corne dans le nid.

De la monter, le beau taureau a l’habitude,
Aussi il atteint vite la bonne altitude.
Encornée, il descend la niche jusqu’au pis.

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Retrouvez ici les aventures de Mirabelle.

Hallucinante Mirabelle !

Un jour que Mirabelle paît au bord d’un bois,
Elle goûte aux champignons hallucinogènes.
Peu après elle voit un drôle de phénomène ;
Quand le fils du fermier vient faire son convoi,

Il se métamorphose en poireau qui aboie !
La stabilité du bovin est incertaine,
Pour tirer son lait le garçon a de la peine,
Un peu avant d’aller au collège il en boit.

En cours il confond sa prof avec une vache.
Quand il se lève pour la traire elle se fâche.
En bon vacher il veut avoir le dernier mot.

Aussi repart-il à l’assaut de la mutine
A la laiteuse et très généreuse poitrine
Avec une ceinture en guise de lasso.

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Mirabelle se fait la belle

Julien Dupré (1851-1910)
La vachère menant sa vache

Mirabelle préfère l’herbe du voisin
Car elle la trouve plus verte que la sienne.
Un jour que la porte de l’enclos fait des siennes,
Elle en sort pour aller en brouter quelques brins.

La rebelle sacrée est tout à son festin
Quand vient le moment de la traite quotidienne.
Arrive du troupeau, la nouvelle gardienne
Qui croit qu’à son nouveau patron elle appartient.

Aussi l’emmène-t-elle à la machine à traire.
Cela ne dérange pas Miss vache laitière ;
La belle en a plus qu’assez d’être jalousée*.

En donnant son lait elle mange du fourrage
Déboule son propriétaire vert de rage ;
« Oh la vache qui mange à tous les râteliers ! »

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Panser

Rodin, Le penseur

« De ce qui me libère je suis prisonnier »
Voila une proposition paradoxale,
Donc propice à une activité cérébrale,
Puisqu’il m’est nécessaire de la dénouer.

Je suis aliéné à cette nécessité,
A tel point qu’elle m’apparait comme vitale.
Penser m’affranchit d’une position mentale
Dans laquelle je ne me sens pas exister.

Je suis contraint de réfléchir pour être libre,
Sans question, l’envie me prend de prendre un calibre,
L’angoisse faisant que je ne suis que douleur.

Si un Dieu existe, dans sa grande clémence,
Qu’il m’offre d’éprouver toujours l’ignorance,
Puisque c’est la vérité qui fait mon malheur.

 

Mirabelle, vache sacrée

A la ferme les paysans sont pratiquants,
Leurs enfants vont à l’éducation religieuse,
Ils doivent appliquer de manière rigoureuse,
Toutes les recommandation qu’on y entend.

C’est à l’occasion d’un de ces enseignements
Que l’on demanda à l’assistance studieuse
De trouver du divin la présence radieuse
Dans la moindre manifestation du vivant.

Les élèves devaient, la séance suivante
Apporter des preuves sonnantes et trébuchantes
Qu’ils s’étaient bien prêté à cette observation.

Dans une bouse très sèche de Mirabelle,
L’ainé cru voir de l’ange Gabriel les ailes ;
De l’archevêque la vache reçu l’onction.

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Wish you were here

Valse, Op.64 no.2 : Chopin

Au piano tu joues une valse de Chopin,
A la fin du morceau tu essuies une larme,
Te retrouver sur ces images me désarme,
Si je pleure à mon tour c’est que j’ai du chagrin.

Ton père m’a appris ta mort un beau matin.
Dans mon coeur ça a causé un de ces vacarmes !
Dix neuf ans, plein de projets et bourré de charme,
Comment imaginer si funeste destin… ?

Tu aurais du faire une carrière d’artiste,
Tu n’as effectué que quelques tours de piste,
Mais déjà ton talent avait crevé l’écran.

Je vois dans ton oeuvre « La violence des flammes »*,
Comme l’expression d’un judicieux épigramme ;
« Mords dans la vie tant qu’il est encore temps ! ».

*Diffusé sur Arte et Canal +, 43 secondes seulement mais c’est très fort.

A Renaud Fougerouse, à sa famille et ses amis

« Il n’y a rien, et tout vous est donné. » André Dhotel

Cactée

« Ainsi, en se perdant obstinément dans les mille et un mensonges de l’amour, en poursuivant la quête toujours vaine de la jeune fille qui, les yeux dans les yeux, vous fit la grâce d’un refus définitif, la cherchant et cherchant encore derrière tous les remparts de pierres jaunes, derrière toutes les portes de bois, vous voici devant les cactées dérisoires et poussiéreuses, les végétaux desséchés du Jardin des plantes de Charleville, et là, dans la misérable et glorieuse flaque de soleil, vous découvrez l’absente vainement poursuivie, vous accédez à sa véridique absence : vous êtes au cœur du monde. Il n’y a rien, et tout vous est donné.  » Le petit livre clair, André Dhotel

Trouvé sur l’excellent blog de Thomas Vinau qui nous offre chaque jour ce presque rien qui est tout, la poésie.

J’ajoute cette citation de Christian Bobin;

« J’ai trouvé dieu dans les flaques d’eau, dans le parfum du chèvrefeuille, dans la pureté de certains livres et même chez des athées. Je ne l’ai presque jamais trouvé chez ceux dont le métier est d’en parler. »
In, Ressusciter